Ouvi ó povos, o desespero da Mãe de Muitos Filhos. Ela já não mais responde por seus atos. Já não conhece os filhos pelo nome. Posso sobre tal falar por que a vi. Tivemos que fazê-la adormecer. Seus maridos a humilharam, zombaram de suas vergonhas e a repudiaram. Muitos de seus filhos estão sucumbindo, enquanto seus irmãos mais fortes se aproveitam de suas fraquezas. Ela também os esqueceu, os poucos que sobrevivem estão famintos pelas calçadas. São crianças apenas, amorenadas pelo Sol, chorando por sua mãe que tanto amam, mas que as rejeitou completamente, por motivos que ainda não sabemos, mas que provavelmente não foi por puro desprezo consciente. Sim, elas a amam. Perguntei-lhes sobre Ela, e as crianças, com orgulho, levantaram-se e trouxeram à face um sorriso, e disseram, brincando e já esquecidas das tristezas, que Ela foi abençoada. Mas elas nem chegaram a conhecê-la em sua juventude. Ela é fruto de casamentos frustrados, e também desconhece seus genitores. Sua história foi manchada com seu próprio sangue, que lhe era arrancado por seus muitos amantes. Agora seus filhos são muitos. Ela clama.
Imagem: Magritte, Filho do homem, 1928
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